Ффтыкаю в умную книжку по композиции. Ффтыкается, даже что-то понимаю. Какая-то часть мозга отвлеченно размышляет: сколько из любителей ваховской брутальности и агитаторов за нее, в которую входят в том числе кровь и прочие жидкости человеческих и нечеловеческих тушек, внутренности, вывернутые наружу, развешанные на заборе, деревьях или технике, мозги на стенах, доспехах и прочих поверхностях, занавески из человеческой кожи (и дальше по Макнилу в "Черном солнце") и т.д., и т.п., приправленное невообразимой симфонией всевозможных запахов, удержат содержимое своих желудков в оных желудках, столкнувшись с этим в реале?
Размышляется без ехидства или фырчания, в философ-моде. Людям этого не хватает в жизни, раз они так упиваются этим в вымышленном мире, хотя мир предлагает не только это? И не стоит ли за точкой в лозунге "There is only war" невидимый вопросительный знак?